Stefan Grabinski : La maîtresse de Szamota

Je braquai mon regard vers le haut, là où les murs perpendiculaires se rejoignaient au contour de la sortie qui blanchissait à la lumière du jour et… je vacillai.
Au-dessus de moi, peut-être à quelques coudées du tranchant de ma hache, j’aperçus, dans la demi-clarté de la lucarne, un être blanc, blanc comme neige, qui m’observait de ses deux énormes yeux jaunes de hibou.
La créature, qui ressemblait à moitié à un singe, à moitié à une grenouille géante, tenait dans ses serres avant, dans ses pattes recouvertes d’une membrane, quelque chose de sombre, quelque chose comme une main humaine dépassant, inerte, du tronc, qui se dessinait en une sorte de ligne floue, sinueuse, juste à côté, sur le mur voisin.
Pris de sueurs froides, je m’appuyai avec mes jambes sur la paroi de la cheminée et je me relevai légèrement. C’est alors que sortit de la gueule de cette étrangeté, qui le traversait d’une oreille à l’autre, un son particulier, prédateur ; cette apparition grinçait des dents comme un singe. Mon mouvement avait dû l’effrayer ; et elle avait visiblement changé de position car, à ce moment-là, une bande de lumière plus large s’infiltra dans la profondeur de l’obscurité et m’éclaira plus distinctement l’affreux spectacle.