C’était un cercle d’arbres hallucinants, soudés les uns aux autres par leurs branches basses, en sorte qu’elles formaient une suite de voûtes et d’arceaux composant avec les colonnes des fûts une apparente arcature circulaire autour d’un chœur nu. Et c’était bien de cette chapelle intérieure que s’échappait le concert des voix mystérieuses que troublaient parfois le cri étranglé d’un oiseau ou le hurlement d’une bête.
Norman Palmer commençait à comprendre : l’âme du temple n’était pas dans cette chapelle intérieure protégée par cette dernière ronde végétale, l’âme du temple c’étaient ces arbres eux-mêmes, soudés les uns aux autres.
« Un roi d’arbres ! songea-t-il. Treize arbres siamois, la plus formidable aberration de la nature, treize arbres intelligents, mais enracinés, rivés au sol ! »
El Borracho n’avait pas menti : il pouvait les voir, à l’intérieur du cercle, toutes les pierres promises… incrustées dans les troncs à deux mètres du sol, astragale scintillant… toute une fortune qu’il suffisait d’un couteau pour voir tomber au creux de la main !